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Wednesday, 18 de March de 2009

La tanatología

 

Nicolás LIZAMA

¿Se apren­de a mo­rir? Unos di­cen que sí. Otros en cam­bio, en­tre ellos un ser­vi­dor, apren­de­mos a vi­vir a dia­rio y no te­ne­mos tiem­po pa­ra pen­sar en que un día ten­dre­mos que en­tre­gar el al­ma al Crea­dor.

¿A quién le in­te­re­sa apren­der a mo­rir? ¿No tie­ne al­go de ma­so­quis­mo eso de pre­pa­rar­se con an­te­la­ción al mo­men­to en que alis­te­mos ma­le­tas pa­ra en­ca­mi­nar­nos ha­cia el via­je eter­no? Yo en lo par­ti­cu­lar no po­dría, co­mo lo ha­cen va­rios, ir con el dis­tin­gui­do muer­te­ro de  Che­tu­mal, Juan Xa­cur y ne­go­ciar mi pro­pio fu­ne­ral. El, cla­ro, es­ta­ría en­can­ta­do de ha­cer­lo. Ven­der por ade­lan­ta­do es uno de los ne­go­cios más pro­duc­ti­vos que exis­ten. Es más, ex­per­to en cues­tión de ven­tas -”har­ba­no” al fin-, tie­ne in­te­re­san­tes “pa­que­tes” pa­ra quie­nes se atre­ven a pla­ni­fi­car has­ta su mis­ma muer­te.

Yo nun­ca he si­do un pla­ni­fi­ca­dor de na­da. El caos me per­si­gue des­de que vi la pri­me­ra luz del mun­do. Cuan­do al­guien de bue­na fe -mi me­dia “na­ran­ja”, a ve­ces-, va y aco­mo­da el ti­ra­de­ro que ten­go en mi me­sa de di­bu­jo, me me­te en un ver­da­de­ro pro­ble­ma. Sé per­fec­ta­men­te có­mo bus­car las co­sas den­tro de mi de­sor­den. Cuan­do de­sa­for­tu­na­da­men­te rom­pen con mi es­que­ma, no en­cuen­tro ni el lá­piz,  ni el bo­rra­dor, ni a las mu­sas pa­ra aca­bar­la de amo­lar.

Cuan­do es­te ser­vi­dor ten­ga que par­tir ha­cia la na­da, oja­lá y sea al fir­ma­men­to, creo que ten­go al­gún me­re­ci­mien­to pa­ra ello -no soy ri­co, por ejem­plo-, lo ha­ré co­mo la ma­yo­ría, de­jan­do he­cho un re­la­jo y sin sa­ber pa­ra dón­de ja­lar a pa­rien­tes y ami­gos.

El “vol­chi­to” -la má­xi­ma pro­pie­dad-, se­gu­ra­men­te que­da­rá in­tes­ta­do. Las ga­lli­nas y mis cin­co pa­vos ten­drán que re­par­tír­se­los a la bue­na de Dios (“es­te pa­ra mí, es­te pa­ra ti...”). Mi ar­chi­vo -la ego­te­ca in­clui­da-, se­rá pa­ra el pri­me­ro que la en­cuen­tre en­tre tan­to pa­pel que hay por to­dos la­dos. En fin, muy or­de­na­do que se di­ga nun­ca lo he si­do. De ahí que lla­me mi aten­ción un anun­cio a tra­vés del cual se ofre­ce ase­so­ría pa­ra pre­pa­rar­se co­rrec­ta­men­te lle­ga­do el mo­men­to de la in­mi­nen­te par­ti­da.

La gen­te ha­ce ne­go­cio de to­do. Eso me que­da muy cla­ro. “Apren­de a vi­vir y apren­de­rás a mo­rir”, es un slo­gan de di­cha em­pre­sa. “Na­die apren­de a vi­vir si no ha apren­di­do a mo­rir”, es un pro­ver­bio chi­no que ellos uti­li­zan con sin­gu­lar efec­ti­vi­dad.

Ta­na­to­lo­gía se lla­ma al pro­ce­so de apren­der a mo­rir. Y por lo que he vis­to y leí­do, es al­go tan na­tu­ral pa­ra al­gu­nos, que mu­chos, al tiem­po que cua­dran los ac­ti­vos de sus em­pre­sas y de­más ne­go­cios, tam­bién cua­dran per­fec­ta­men­te su fu­ne­ral.

No sé us­ted, pe­ro yo no po­dría pre­pa­rar­me pa­ra mo­rir. En mi ca­be­za no pa­sa, por el mo­men­to -no sé des­pués-, el día en que tu­vie­ra que des­li­gar­me de es­te mun­do te­rre­nal. No me pre­pa­ro, por lo tan­to, no ha­go ab­so­lu­ta­men­te na­da por ga­nar­me el pa­raí­so.

No ten­go re­me­dio. Al­guien me ha es­ta­do man­dan­do men­sa­jes bí­bli­cos des­de ha­ce mes y me­dio y no lo ha­ce con tan­ta fe por­que, de pla­no, no han to­ca­do mi co­ra­zón. Al prin­ci­pio los leía, ya lue­go op­té por bo­rrar­los tal cual me lle­gan. Me de­cep­cio­na­ron des­pués de que in­ten­ta­ran ven­der­me un pa­que­te de tex­tos de la Bi­blia ba­jo el pre­tex­to de que era el Día del Amor y de la Amis­tad y por lo tan­to me ha­rían un des­cuen­to es­pe­cial.

La gen­te ha­ce ne­go­cio de to­do, me vuel­vo a re­pe­tir.

Cla­ro, tam­po­co soy lo que se di­ce un pe­ca­dor irre­den­to. No voy por es­ta vi­da ha­cién­do­le la vi­da im­po­si­ble a cuan­to cris­tia­no tie­ne la ma­la for­tu­na de cru­zar­se en mi ca­mi­no. Por el con­tra­rio, pon­go un pe­so en la ma­no del li­mos­ne­ro con re­gu­lar fre­cuen­cia y le doy su pro­pi­na de cin­co pe­so­tes a mi ami­go “Ri­go” -sé que es po­co pe­ro no hay pa­ra más-, el es­for­za­do cris­tia­no que ven­de agua pu­ri­fi­ca­da en “Cal­de­ri­tas”.

Lo an­te­rior no lo ha­go pre­ci­sa­men­te co­mo una for­ma de ga­nar­me el cie­lo de un ja­lón, más bien lo ha­go por­que me sa­le del co­ra­zón. De ahí que ten­ga la con­fian­za de que lle­ga­do el día del jui­cio fi­nal, cuan­do mi ex­pe­dien­te sea che­ca­do mi­nu­cio­sa­men­te, al­guien ha­ya ano­ta­do to­dos es­tos de­ta­lles de mi vi­da te­rre­nal. Pro­ba­ble­men­te ahí se en­cuen­tre la di­fe­ren­cia en­tre ir­me a las lla­mas eter­nas o a la glo­ria ce­les­tial.

Yo, al igual que us­ted qui­zá, soy un de­sor­de­na­do y nun­ca voy a cam­biar. Só­lo es­pe­ro que lle­ga­do el mo­men­to fi­nal esos pe­que­ños por­me­no­res no ter­mi­nen echan­do por la bor­da los pun­tos que me han si­do otor­ga­dos gra­cias a mi “ge­ne­ro­si­dad”.

Lo cier­to es que con­mi­go que­bra­rían de in­me­dia­to las em­pre­sas de­di­ca­das a la ta­na­to­lo­gía. No ten­go el mí­ni­mo in­te­rés en pla­ni­fi­car mi par­ti­da de es­te mun­do te­rre­nal y por lo tan­to, ni de re­la­jo pon­dría mis pies en al­gu­na ofi­ci­na de sus ofi­ci­nas.

Vi­va la vi­da. De lo de­más, lle­ga­do el mo­men­to, los pa­rien­tes y ami­gos se han de en­car­gar.

 

Co­lis­2005@ya­hoo­.com.mx

NL.- Chetumal, Q. Roo

marzo de 2009

 
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